Editeur : Editions Voy'[el]

Auteur : Corinne Guitteaud

Date de sortie : 2008

Nbre de pages : 312

PROLOGUE

Pitié pour moi, Dieu, en Ta bonté,

en Ta grande tendresse efface mon péché,

lave-moi tout entier de mon mal

et de ma faute purifie-moi.

Car mon péché, moi, je le connais,

ma faute est devant moi sans relâche;

contre Toi, Toi seul, j'ai péché,

ce qui est mal à tes yeux, je l'ai fait.

Psaume 51:3-6.

PALAIS D'AKHETATON - 1335 AVANT JESUS-CHRIST.

Tu n'as jamais connu la faim, toi, gronda intérieurement Ishmael en voyant passer un serviteur au ventre rebondi et au teint vif. Avec ses compagnons d'infortune, il attendait depuis deux heures un moment propice. Le palais se réveillait tout juste, offrant quelques minutes de diversion pour qui saurait en profiter. Quelques minutes pour passer de la misère au statut de prince. Quelques minutes de risque fou pour remporter la victoire. Ishmael avait été soldat un temps, mais il ne supportait pas les ordres des Égyptiens qui le prenaient de haut. Parce qu'il était juif dans un pays où on détestait son peuple.

Ici, tout n'était qu'opulence, dorures, fresques, tentures soyeuses. Le pharaon avait beau n'adorer qu'un seul dieu, il avait le cœur d'un impie et il méprisait tout autant les juifs que ses prédécesseurs. Pour Ishmael, ça ne faisait aucune différence. Le voler lui ou un autre prince. Mais celui-là au moins, ses caisses étaient pleines de l'or qu'il avait volé aux prêtres des autres divinités égyptiennes.

Aaron le tapa sur l'épaule pour lui faire signe de bouger. Ombres parmi les ombres, les trois voleurs se glissèrent entre les piliers de marbre jusqu'à la salle des coffres gardée par des géants à la peau d'ébène, des Nubiens au crâne rasé face auxquels les voleurs paraissaient encore plus squelettique.

- Tu es sûr qu'elle saura s'y prendre ? chuchota Aaron à Jacob en parlant de leur complice qui devait faire diversion.

- T'inquiète.

Jacob n'était pas un bavard, mais il avait des relations. Il avait mis au point leur expédition. Ishmael l'aurait suivi en enfer.

Ils attendirent, encore… Ishmael mâchait une racine au goût rance pour calmer la faim. Pas question que son estomac le trahisse. Soudain, le cri de panique se propagea dans les couloirs.

- Au feu ! Au feu ! Les appartements de la reine sont en feu !

Une servante déboula dans le couloir et se précipita vers les gardes. Elle agrippa le premier à sa portée, se pendant presque à son cou, des accents terrifiés dans la voix.

- Vous n'entendez rien ! Ma reine est en danger !

- On a ordre de ne pas bouger, rétorqua un des gardes.

- Le trésor ne va pas s'envoler ! La porte est bloquée, la reine va mourir ! Si Akhenaton apprend que vous n'avez rien fait pour la sauver, il vous fera exécuter ! Je me ferai un plaisir de lui dire ! nargua-t-elle les sentinelles monolithiques. Cet argument finit par porter. Mais un homme resta tout de même devant la porte.

- Celui-là, il est pour moi, jubila Aaron en passant la lame de son poignard sur sa langue. Avec une rapidité stupéfiante, il le lança à travers le couloir et le poignard se planta dans la gorge du garde. Celui-ci s'écroula sans un cri, bouche ouverte. En un bond, Jacob fut sur lui et le tira dans leur cachette. Puis il se planta devant la porte de la salle du trésor, comme pour la défier. Il n'avait pourtant pas fière allure avec son crâne chauve, ses habits en lambeau et ses jambes qui le portaient à peine. Ishmael le regarda affronter le dernier obstacle avant la richesse comme s'il allait vaincre Dieu lui-même. Jéhovah, le dieu de sa tribu qui ne s'était jamais préoccupé de lui donner à manger. Tout ça, c'était des foutaises que son père lui racontait pour qu'il se comporte comme un agneau. Mais bientôt, il allait leur montrer…

Avec un feulement de triomphe, Jacob poussa la porte qui venait de lui céder. Aaron et Ishmael furent aussitôt derrière lui et tous trois, ils entrèrent dans le saint des saints. Des flambeaux allumaient mille reflets dans des miroirs précieux, des statues de divinités, des bijoux et des ornements en or. Les trois larrons ne savaient plus où poser leurs yeux. Jacob fut le premier à se ressaisir. Il ordonna d'un ton âpre :

- Prenez ce que vous pouvez et fichons le camp d'ici.

Ils ne se firent pas prier. Ishmael sortit de sous sa tunique de lin sale un grand sac de toile dans lequel il fourra tout ce qui passait à portée de sa main. Il ouvrit des coffres et des coffres, mais dès son entrée dans la pièce, il avait repéré un reposoir sur lequel trônait une lame à l'éclat étrange, comme la pointe d'une lance, mais aux reflets inconnus. Il espérait que les autres ne l'avaient pas remarquée, surtout Jacob. L'air de rien, il s'en approcha, tandis qu'Aaron se coiffait d'un casque aux plumes rares, rehaussée de pierres précieuses. Jacob, lui, semblait plus intéressé par un monceau de pièces qu'il prenait à pleine poignée pour les glisser dans son sac. D'un geste preste, Ishmael s'empara de la pointe et la glissa dans son pantalon. Mais ce faisant, il heurta une amphore qui s'écrasa sur le sol avec un bruit terrifiant. Les autres sursautèrent et tournèrent vers lui des regards furieux.

- Qu'est-ce que tu fiches ? grésilla la voix d'Aaron. Pour faire diversion, Ishmael attrapa à bras le corps une statuette.

- Trop lourde, l'avisa Jacob. On t'attendra pas si tu traînes avec ça. Maintenant, dehors.

Ils sortirent de la salle comme des Démons de l'enfer. Jacob percuta un jeune prêtre qui passait par là. Celui-ci s'écroula par terre, l'air ahuri. Son regard se posa sur le garde inerte et il poussa un hurlement. Jacob lui envoya son pied dans la figure, pour le faire taire. Puis il bondit vers la sortie, suivi de ses complices. Il connaissait le palais par cœur pour avoir passé des heures à en nettoyer les sols. Il les guida à travers des couloirs, des jardins, où les membres de la cour les fixaient d'un air stupéfait, dépassés par l'audace de leur tentative. Jacob riait comme un possédé et effrayait les courtisans qui se mettaient sur sa route. Il sautillait et faisait des bonds incroyables qui leur faisaient pousser des cris suraigus. Mais des gardes se pointèrent bientôt à l'angle des cours. Jacob les entraîna alors vers les quartiers des serviteurs et leur fit escalader un mur. Avec leurs sacs lourdement chargés, cela n'eut rien d'évident. Ishmael sentait la pointe de la lance s'enfoncer dans son aine, lui arrachant une grimace. Quand il sauta dans l'avenue qui bordait le palais, il se réceptionna mal et tout le contenu de son sac se répandit sur le sol.

- Attendez-moi ! cria-t-il à ses complices qui filaient déjà sans demander leur reste. Ils ne firent même pas mine de se retourner. Jacob avait pourtant été clair. Mais cela le blessa de constater qu'il ne ferait même pas une exception pour lui. Il s'empressa de ramasser son butin. La lame avait glissé dans le sable et il la ramassa en toute hâte, avant de s'élancer à la poursuite des deux autres larrons.

Dans sa hâte, il ne remarqua pas, derrière l'un des piliers de l'avenue, qu'un homme l'observait. Vêtu d'une étoffe brune qui le recouvrait entièrement, il avait un bâton à la main et une obole accrochée à sa ceinture. Pourtant, quelque chose dans son allure, dans ses traits dénotait une certaine noblesse. Sa capuche élimée masquait à peine des cheveux d'une blondeur extraordinaire.

Aussi silencieux qu'une ombre, il suivit le voleur à travers la ville. Il évita comme lui les patrouilles lancées depuis le palais. Il ralentit quand le larron rejoignit enfin ses compagnons qui se dirigeaient vers la porte nord. Ils se fondirent bien vite parmi les tailleurs de pierre qui quittaient déjà la ville pour la carrière de Tiyi. Le vagabond les perdit un instant des yeux, puis retrouva leur trace quand, une fois suffisamment éloignés de la ville, ils bifurquèrent vers l'ouest et les rivages du Nil.

Courir, encore courir dans ce sable traître qui ralentissait leur allure. La soif le rendrait fou. Ishmael n'osait pas regarder devant lui l'immensité du désert qui les narguait. Il aurait voulu pouvoir s'enlever la peau pour avoir moins chaud. La sueur coulait dans ses yeux et brûlait ses paupières irritées. Il passa une langue gonflée sur ses lèvres craquelées et entendit cliqueter l'or dans son sac. Avec ce qu'il avait volé, il se paierait une oasis ! Et des chameaux pour voyager sans se traîner dans le sable, et des femmes pour le distraire pendant le trajet. Des femmes égyptiennes, de préférence, qu'il puisse se venger de ce qu'elles lui avaient fait. Les humiliations, les crachats !

- Un camp nomade, avertit Jacob en pointant du doigt une forme à l'ouest. Ishmael le crut sur parole. Aaron, qui traînait son sac derrière lui, au risque de perdre des objets en route, sortit un autre poignard de sa ceinture.

Une nouvelle vigueur leur permit d'atteindre rapidement leur objectif et d'avancer entre les palmiers rachitiques qui annonçaient les rives du Nil sans se faire remarquer. Mieux, une fois assez près, ils purent se rendre compte qu'il n'y avait là que des femmes et des enfants. Le camp reflétait la pauvreté des nomades. Les tentes usées ne portaient aucune décoration, seules quelques chèvres et une demi-douzaine de chameaux paissaient alentour. Ce furent bien sûr les chameaux qui intéressèrent Ishmael et ses complices. Avec eux, en quelques jours, ils auraient rejoint le Fayoum. Et là-bas, ils pourraient vendre le produit de leur larcin.

Jacob et Aaron discutèrent de la marche à suivre. Ishmael les écoutait d'une oreille distraite, son regard balayant les tentes. Il la vit alors, traversant le campement d'un pas assuré et se dirigeant vers une tente située un peu à l'écart (sans doute celle du chef des nomades). Elle ne devait pas avoir seize ans, mais quelle beauté ! Il faillit se faire repérer en se redressant pour continuer à la suivre des yeux. D'un geste autoritaire, Jacob le plaqua au sol.

- Pas de blague, l'ami.

Ishmael baissa la tête, honteux, mais il ne renoncerait pas à son idée. Cette fille, il la voulait. Elle ferait partie de son tableau de chasse, d'une façon ou d'une autre.

Le vagabond sortit de sa cachette et repoussa en arrière la capuche qui masquait sa chevelure. Ses yeux incroyablement bleus se plissèrent, tandis qu'il observait la scène. Sa main se crispa sur son bâton. Et quelque chose dans son attitude semblait refléter une immense colère. Au même instant, un autre homme surgit de derrière un palmier, vêtu somptueusement. Ses cheveux étaient aussi noirs que ses yeux et ses traits arrogants reflétaient une cruauté immense. Un sourire mauvais étira ses lèvres quand des cris retentirent dans le camp nomade. Le prince et le vagabond s'affrontèrent du regard. Puis le prince inclina légèrement la tête et disparut dans une colonne de flammes. Avec un soupir de dépit, le vagabond fit de même et s'en fut dans une lumière aveuglante.

Fébrile, Ishmael repoussa le panneau de toile qui masquait l'entrée. Il avait vu la fille filer par ici dès qu'ils avaient attaqué le camp. Le rire jubilatoire d'Aaron le rattrapa lorsqu'il franchit le seuil, lui fouettant le sang. L'intérieur de la tente était moins misérable qu'il ne l'aurait cru. Mais où était passée la fille ? Ses yeux fouillèrent la tente et s'arrêtèrent sur un amoncellement de coussins et de couvertures. Un rictus déforma ses traits lorsqu'il remarqua qu'un pied dépassait de ce tas informe. La petite futée ! Elle croyait vraiment le berner aussi facilement ? Sans crier gare, il se pencha et tira brutalement sur la cheville. La jeune fille émergea en hurlant des coussins, échevelée, les yeux agrandis par la peur. Elle se débattit en griffant l'air et en appelant à l'aide dans sa langue. Mais personne ne l'entendrait. Ils étaient tous occupés à sauver leur peau. Il la gifla et elle se cogna la tête contre le sol. À moitié sonnée, elle gémit et tenta de le repousser quand il s'attaqua à ses vêtements. Elle avait une peau incroyablement douce. La lance à son côté le gênait, Ishmael la retira et revint à l'assaut de sa victime. Il pétrit les seins avec dureté, mais elle voulut le mordre. Alors il la frappa de nouveau, l'assommant une bonne fois pour toutes. Cependant, plutôt que de prendre ce qu'il avait obtenu par la force, il resta un long moment, à quatre pattes au-dessus du corps inerte, à contempler le visage de sa victime. Il n'avait jamais vu quelque chose d'aussi beau. Il se pencha et l'embrassa sans qu'elle lui rende ses baisers. Alors, frustré, il la viola.

Lorsqu'il en eut terminé, Ishmael se redressa et remonta son pantalon. La jeune fille gémit et ouvrit les yeux, tandis qu'il ajustait sa défroque. Leurs regards se croisèrent. Elle avait des yeux incroyables. Pas tant par leur couleur, il avait déjà vu des beautés aux yeux clairs dans les bordels qu'il avait fréquentés. Mais ce qu'il y lut le fit frissonner de la tête aux pieds. Elle le dévisageait comme s'il n'était qu'un insecte répugnant. C'était elle qui aurait dû se sentir humiliée, avec ce sang sur ses cuisses écartées, sa poitrine offerte et ses lèvres rougies.

Il se pencha vers la lance pour la récupérer, mais la jeune fille fut plus rapide. Avec l'énergie du désespoir, elle fendit l'air de la lame. Ishmael avait toutefois l'habitude de se battre. Pas elle. Quand elle perdit l'équilibre dans une nouvelle attaque, il la réceptionna et tenta de lui prendre la lance. Il adorait sentir son jeune corps se débattre contre le sien. Cela éveilla de nouveau le désir en lui. Mais elle tenait bon. Il n'arrivait ni à la faire reculer, ni à s'écarter d'elle. La lance commençait à s'enfoncer dans ses côtes. Il attrapa le poignet de la fille et, saisi d'une rage folle, il parvint à retourner l'arme contre elle. Elle écarquilla les yeux lorsque la lame s'enfonça dans sa poitrine. Dans un ultime effort, elle leva la main vers son visage, attrapa une mèche de ses cheveux, avant de s'écrouler.

Les doigts rouges de sang, la lance toujours dans la main, Ishmael regarda le corps étendu à ses pieds. D'un geste nerveux, il s'essuya le visage, étalant du sang sur son front et ses joues. Il voulut se baisser pour retourner le corps quand Aaron entra dans la tente.

- Qu'est-ce que tu fous, Ishmael ?

Clignant des yeux, Ishmael fixa son ami, puis le corps.

- Elle est morte.

D'un geste négligeant, son collègue poussa le corps du pied.

- Qu'est-ce que ça peut faire ? Viens. On doit se tirer. Un gamin a pu s'enfuir sur un chameau. Il va sans doute avertir les hommes. S'ils ne sont pas loin, on est cuit. Il tira Ishmael par le bras. Viens, tu ne peux plus rien faire pour elle.

Ishmael sentit un froid terrible envahir sa poitrine. La rage et le désir laissèrent place à une peur panique.

- Je l'ai tuée… Je voulais pas…

- Viens ! insista son complice, mais il lui résista.

- Je reste.

- T'es malade ! Je te laisserai pas crever pour cette pute !

Ishmael fixa Aaron comme s'il le voyait pour la première fois.

- Qu'as-tu dit ? lui demanda-t-il d'une voix blanche, tout en resserrant son étreinte sur la lame qu'il tenait toujours.

- C'est une pute, Ishmael. Si elle avait été moins stupide, elle t'aurait remercié et tu ne l'aurais pas tu...

Il n'eut pas le temps de terminer sa phrase. Son acolyte venait de lui enfoncer la lame dans le cœur. Le regardant s'effondrer, il murmura :

- C'était pas une pute.

CHAPITRE 1

Or, près des cieux, au bord du gouffre où rien ne change,

Une plume échappée à l'aile de l'archange

Était restée, et pure et blanche, frissonnait.

L'ange au front de qui l'aube éblouissante naît,

La vit, la prit, et dit, l'œil, sur le ciel sublime :

- Seigneur, faut-il qu'elle aille, elle aussi, dans l'abîme ? -

Il leva la main, Lui par la vie absorbé,

Et dit : - Ne jetez pas ce qui n'est pas tombé.

Victor Hugo, La Fin de Satan,

Hors de la Terre I, extrait.

TRINITY - DE NOS JOURS.

Les rumeurs familières du commissariat flottent jusqu'à son oreille distraite. Des échos de conversation, le ronronnement des machines, le crissement des pas, le grincement des chaises et des bureaux, des cliquetis divers, des sonneries, des portes qui gémissent, des bâillements, des soupirs, des grognements. Après avoir bu quelques gorgées du mauvais café distribué par la vieille machine du service, Lynn jette un bref coup d'œil par-dessus le moniteur et croise le regard d'un prévenu enchaîné. Ce dernier lui adresse un sourire libidineux laissant entrevoir les rangées imparfaites de ses dents jaunies. Juste à côté de lui, une prostituée en cuir rouge coiffée d'une perruque de cheveux purpurins, répond aux questions d'un sergent aux paupières alourdies par le manque de sommeil. Lynn peut sentir son parfum capiteux lui narguer les narines. Il se mêle aux effluves diverses et variées de transpiration, de poussière, de reliquats de déjeuner et de café froid. Le regard de Lynn quitte le proxénète pour voleter d'un bout à l'autre du vaste hall aux murs mats. La lumière des néons lui pique les yeux.

Voilà longtemps qu'elle est clouée ici. Le capitaine l'a privée de terrain pour rattraper de la « paperasserie en retard. » C'est surtout un mauvais prétexte. Aucune affaire ne lui a été attribuée depuis une semaine. Le pire n'est peut-être pas de rester au commissariat, mais d'y supporter les regards condescendants de ses collègues et les conversations qui s'arrêtent dès qu'elle approche. Seul Jason Matthew se comporte avec elle à peu près normalement. Ils se connaissent de longue date. Ils ont été coéquipiers quelque mois, avant l'arrivée de Camille. Il sait à quoi s'en tenir avec elle et surtout qu'elle ne supporte pas la pitié. Elle réprime une moue de dépit. Parfois, tout ce cirque l'agace tellement qu'elle résiste mal à l'envie de sortir son arme et de tirer en l'air. Au lieu de ça, elle continue de bouillir intérieurement. Pour calmer ses nerfs à vif, elle a décidé de faire une petite enquête. Un signal sonore avertit le lieutenant Bellange que sa recherche est terminée. Elle baisse les yeux sur le moniteur et cille.

- C'est quoi cette histoire ? maugrée-t-elle.

- Un problème, Lynn ?

Jason Matthew, géant d'ébène d'une cinquantaine d'années aux cheveux grisonnants, s'approche de son bureau et elle lui désigne la photo.

- Il y a une erreur dans le fichier des identités. La photo ne correspond pas au visage du père Scudéry que je connais.

- Laisse-moi regarder ça.

Il s'installe à sa place et relance le programme. Au bout d'une minute, il aboutit au même résultat que sa collègue.

- Ça ne peut pas être lui ! Cet homme a plus de soixante ans. Celui que je connais ne doit même pas avoir la quarantaine.

- Il y a peut-être deux pères Scudéry, hasarde son collègue. Je peux essayer de te vérifier ça.

- OK. Pendant ce temps, je vais aller voir celui-là. Elle note son adresse. Et compte sur moi pour tirer tout ça au clair.

APPARTEMENT DE LYNN BELLANGE - 10 JOURS PLUS TOT.

- Camille, si tu ne te dépêches pas un peu, on va être en retard ! s'exclama Lynn qui finissait de boire son café.

- Je ne trouve pas ma brosse à dents !

- Dans l'armoire à pharmacie.

On entendit un grand bruit. Lynn se précipita vers la porte de la salle de bains et frappa, inquiète.

- Ça va, Cam ?

Il y eut une explosion de jurons.

- Tu sais, cette histoire de chez toi ou chez moi commence à me taper sur les nerfs, lui parvint la voix étouffée de Camille.

- On n'a pas le choix, rétorqua Lynn. Ces crétins du bureau ne comprendraient pas.

Un rire cristallin lui répondit et une jeune femme aux boucles rousses sortit, vêtue d'une serviette.

- Qu'est-ce que tu peux ronchonner ce matin, lui dit-elle, tandis que ses yeux noisette pétillaient d'amusement.

- Ça ne me fait pas rire. Pourquoi tu crois qu'on a reçu un avertissement la semaine dernière et pas Orwell et Burrows ? On a aussi écopé de cette patrouille du côté de Crystal Church... Le sourire de Camille s'effaça. Inquiète, Lynn s'approcha de sa colocataire et lui prit le bras avec douceur. Ça va pas ? demanda-t-elle avec inquiétude.

- Cette église, je la vois dans mes rêves depuis un mois, murmura Camille d'une voix de petite fille prise en faute.

- Tes rêves ? répéta Lynn. Sa compagne hocha la tête et ses ravissantes boucles de feu glissèrent sur sa joue. D'un geste tendre, Lynn en caressa la peau de pêche avant d'y déposer un baiser. Mais cela ne suffit pas à calmer Camille.

- Tu te souviens de ce que je t'ai raconté sur la mort de mon frère, lui confia cette dernière. Durant des nuits, j'ai rêvé qu'il se pendait et… j'ai su qu'il lui était arrivé quelque chose le matin même du jour où on a appris son accident d'escalade.

- Les gens ressentent parfois ce genre de choses, nota Lynn, tandis qu'elle coiffait ses cheveux noirs en un chignon austère qui faisait ressortir l'ovale de son visage. Camille secoua la tête.

- Non, c'était différent et ça s'est reproduit plusieurs fois. Je sens ce genre de choses.

- Écoute, si tu ne veux pas faire cette patrouille, finit par céder Lynn, je peux demander à Matthew de m'accompagner.

Camille secoua la tête.

- Tu plaisantes ! Je dois être là. Si ce rêve te concerne, il faut que je puisse t'aider, ajouta-t-elle en se jetant dans les bras de son amie. Pas question que je te perde, toi aussi.

Lynn caressa les cheveux de sa compagne avec douceur et respira le parfum de cannelle qui se dégageait d'elle. Comme à chaque fois, elle s'étonnait de sa chance. Jamais elle n'aurait cru pouvoir aimer quelqu'un aussi fort et surtout qu'une personne comme Camille puisse s'intéresser à elle. Elle s'écarta, prit le visage de son amie entre ses mains.

- OK, on fera comme tu voudras, promit-elle à Camille, avant de déposer un baiser sur ses lèvres. Maintenant, va t'habiller. Je vais appeler le commissaire et lui dire qu'on va se rendre directement à Crystal Church.

RETOUR AU PRESENT.

Camille.

Les yeux de Lynn se ferment, tandis que la douleur la submerge de nouveau. Pourquoi ? Les sanglots montent par vague. Mais un brusque coup de klaxon la fait revenir à la réalité et elle jette un regard assassin à l'automobiliste impatient qui vient ainsi de la sermonner. Le feu étant passé au vert, elle accélère furieusement et traverse le carrefour comme une furie.

Elle doit traverser la moitié de la ville pour se rendre à l'église Saint-Sulpice. La bâtisse semble très ancienne. Le clocher massif, d'un seul tenant, est surmonté d'un chapiteau renforcé par des poutres entrecroisées. Quelques tuiles ont été remplacées sur le toit légèrement gondolé. Les murs, patinés par le temps, troués par de hauts vitraux en forme d'ogives trifoliées, ont pris une couleur safranée. C'est la première fois qu'elle voit quelque chose d'aussi ancien à Trinity. Entre deux rangées de peupliers, un chemin de cailloux blancs traverse une pelouse parsemée de pâquerettes, jusqu'au parvis de pavés gris. La jeune femme s'arrête pour admirer le tympan : un Christ en majesté au milieu d'une forêt d'Anges et de Démons pose sur elle un regard étrange et mystérieux. Lynn frissonne. L'expression de ce Jésus est sévère, bien qu'un sourire s'esquisse sur sa bouche de pierre. La jeune femme fouille dans ses souvenirs de l'orphelinat pour reconnaître les créatures ornant le trumeau : elles symbolisent les quatre évangélistes. De l'index, elle caresse le lion de saint Marc. Puis elle adresse un clin d'œil à l'archange Gabriel déployant ses ailes sur l'ébrasement de droite, tandis que Michel, debout derrière sa longue épée, défend l'église contre le Malin.

En poussant la porte qui glisse silencieusement sur ses gonds, Lynn est happée par un souffle frais et parfumé d'encens. Le décor intérieur est plutôt austère, mais la jeune femme apprécie cette simplicité. L'impression d'espace la surprend : des chaises tapissées de feutrine rouge délavée s'alignent entre de solides piliers sculptés, sur lesquels fleurissent les reflets rouges et bleus des vitraux. Les pieds de la jeune femme foulent un dallage usé et inégal. Elle fait un écart pour éviter de marcher sur une plaque signalant le repos éternel d'un homme dont le nom commence à s'effacer. Elle grimace, mal à l'aise. Quand ses yeux quittent la plaque, ils rencontrent le regard intrigué d'un prêtre d'une quarantaine d'années qu'elle n'a pas entendu arriver. Elle cherche sa plaque, tout en exposant le motif de sa venue, tandis qu'il la fixe de ses yeux myopes derrière des carreaux de lunettes circulaires.

- Lieutenant Lynn Bellange. Police de Trinité. Un certain père Scudéry officie-t-il ici ?

- Non.

- Vous en êtes sûr, père...?

- Père Heiden. L'homme paraît réfléchir. Ce nom me dit cependant quelque chose, ajoute-t-il au bout d'un moment.

- Ah oui ?

- Oui, c'est celui d'un poète du XVIIème siècle.

- Ce n'est pas mon homme, dit Lynn avec un sourire pincé.

- Je m'en doute, lui répond le prêtre, amusé. Elle lui présente son PDA sur lequel s'affiche la photo de l'homme qu'elle recherche.

- Vous le connaissez ? l'interroge-t-elle encore. Elle perçoit l'imperceptible tension de son interlocuteur qui se penche vers le PDA, avant de hocher la tête :

- C'est mon prédécesseur. Il est mort voici sept ans.

- De mieux en mieux, se renfrogne la jeune femme.

- On vous aura fait une mauvaise farce.

- Comment s'appelait le défunt ?

Au lieu de répondre à sa question, le père Heiden regarde par-dessus son épaule, forçant Lynn à se retourner. Une femme vient d'entrer et se dirige vers le confessionnal.

- Je suis désolé, lieutenant Bellange, je dois vous laisser.

Avant qu'elle puisse dire quoi que ce soit, le prêtre l'a plantée là. Étrange, il a l'air très pressé d'entendre cette confession.

La jeune femme s'installe dans sa voiture quand son PDA vibre. Un message s'inscrit : son chef la somme de rentrer au bercail. Qu'il aille au diable ! Elle en a plus qu'assez de l'avoir à ses basques. Alors qu'elle s'apprête à lui répondre, le PDA s'active de nouveau. Matthew cherche à la joindre.

- Oui ? demande-t-elle avec impatience.

- J'ai quelque chose pour toi. Ça devrait t'intéresser.

Elle attend la réception du fichier. À mesure que la photo s'affiche sur son écran, son excitation grandit.

- C'est le vieux Scudéry ! jubile-t-elle.

- Son vrai nom est Casperri. Il est décédé voici sept ans. La jeune femme peste bruyamment. La piste s'arrête dès le départ. Il y a mieux, reprend son collègue. Tu vas adorer ça.

L'image laisse apparaître une seconde personne.

- Tiens donc, siffle-t-elle entre ses dents, avec un regard pour la vieille église. Le père Heiden tient amicalement Casperri par l'épaule. Les deux hommes sourient à l'objectif.

- Regarde attentivement en haut à gauche de la photo. Dans l'ombre de la porte principale.

Lynn zoome. Un troisième visage apparaît, caché dans l'ombre.

- Oui ! s'exclame-t-elle. Je te tiens !

Elle manque sortir de la voiture pour demander des comptes au père Heiden, mais se réfrène. Agresser un prêtre à Trinity n'est pas très bien vu. Autant jouer de son arme favorite : la patience.

- On n'en a pas fini tous les deux, mon père, lance-t-elle vers l'église. Je serai là dans dix minutes, Matthew. Encore merci, dit-elle avant de démarrer.

QUARTIER DE CRYSTAL CHURCH - 10 JOURS PLUT TOT.

Camille leva les yeux vers le vieux clocher en frissonnant. Lynn, qui se tenait près d'elle, vérifiait quelque chose sur son PDA. Un gang sévissait dans les environs et on soupçonnait ses membres d'avoir fait de Crystal Church leur QG. L'église désaffectée devait son nom à son architecture moderne assemblée en grande partie de panneaux de verre. Toutefois, si l'édifice avait dû être magnifique du temps de sa gloire, à ce jour, presque tous ses panneaux étaient brisés ou envahis par du mauvais lierre.

- Il faudrait interroger quelques voisins, suggéra Camille. Lynn devina que c'était un prétexte pour ne pas rentrer tout de suite dans l'édifice. Elle secoua la tête :

- Désolée, princesse, mais on doit y aller et faire notre rapport. Le prévôt fait pression sur le patron pour que l'église soit nettoyée. Ça doit cacher un projet de réhabilitation.

- Comme si Trinity n'avait pas assez d'églises, renifla sa coéquipière avec colère. Elle sortit son arme et s'avança vers le porche. Lynn la suivit en couverture.

La petite porte du grand vantail était pourrie et s'écroula lorsque Camille la poussa un peu fort. Une volée de pigeons s'éparpilla tandis qu'elles avançaient après avoir sorti leur lampe de poche. Il régnait dans l'église une obscurité surprenante.

- C'est sinistre, commenta Lynn. Regarde ces toiles d'araignées ! Les squatteurs ne sont pas des fous du ménage.

Elle n'avait pourtant fait que chuchoter, mais elle sursauta en entendant le son de sa voix se réverbérer avec force. D'un geste, Camille lui intima le silence. Un son insistant montait du chœur, comme une mélopée. Elles braquèrent leurs armes vers les galeries en entendant des bruits de pas.

- Je vais voir, dit Lynn qui s'approcha avec prudence. Sa coéquipière la couvrait, prête à intervenir.

À l'ombre d'un pilier, un homme les observait. Blond, jeune, avec un serpent tatoué sur la joue. Il fixait les deux femmes avec insistance. Camille se figea soudain, comme si elle sentait sa présence, et se tourna lentement dans sa direction. L'homme prit peur et recula un peu trop vite, glissant sur une planche de bois qui traînait sur le sol. Il bondit alors vers l'oratoire.

- Police, restez où vous êtes ! intima Camille. Mais le malfrat escaladait déjà l'oratoire, accédant ainsi à la galerie. Lynn n'eut pas le temps de crier à sa partenaire de l'attendre, celle-ci s'élançait déjà à la poursuite du malfrat suspect. Holà ! tigresse, songea la jeune femme avec amusement, te voilà déjà toutes griffes dehors. Les méchants n'ont qu'à bien se tenir.

- Gasquez ! la héla-t-elle en escalader à son tour l'oratoire, j'appelle des renforts, ne bouge pas ! (Mais Camille ne l'écouta pas.) Elle est folle ! s'exclama Lynn qui pianota le code d'urgence sur son PDA. Puis elle emprunta le même chemin que sa collègue et remonta la galerie à toute allure.

Mais qu'est-ce qui lui prend ?

L'inquiétude commençait à la gagner. Elle n'entendait plus rien et n'y voyait guère plus. C'est pas le moment de jouer les héroïnes, avertit-elle mentalement son amie. L'excès de zèle pouvait conduire à la catastrophe. À tous les coups, elle veut me protéger de son mauvais rêve. Dès que je la rattrape, je lui mets une fessée.

Cette idée la fit sourire, mais son visage blêmit, lorsqu'elle heurta des bougies sur le sol. Elle éclaira un pentacle tracé avec du sang. Le mur aussi en était recouvert. Elle bondit vers une porte en entendant des voix et en reconnaissant celle de Camille.

- Police ! Ne bougez plus ! cria cette dernière.

Lynn déboula sur une fausse terrasse à moitié écroulée. Elle n'eut que quelques secondes pour appréhender la scène : quatre individus plutôt jeunes se tenaient sur sa gauche, Camille sur sa droite, les tenait en joue. Mais elle était à découvert, tandis que les suspects pouvaient se cacher derrière un tas de barriques, ce qu'ils firent en remarquant Lynn. Celle-ci cria un avertissement à son amie en voyant surgir un cinquième homme par une porte située derrière Camille.

Tout se passa alors au ralenti.

Pour commencer, Lynn trouva que l'homme en question portait une tenue bizarre : une cape rouge avec une grande capuche qui l'empêchait de voir son visage. Ensuite, il braqua une sorte de canne en direction de Camille. L'objet paraissait à première vue inoffensif, si ce n'était à son extrémité la tête de Démon ricanant tenant dans sa bouche une pierre rouge qui se mit à scintiller.

Camille s'écroula dans la seconde.

- Camille ! hurla Lynn. Elle fit feu sur l'encapuchonné qui se volatilisa. Ses complices aussi avaient déguerpi. Lynn dérapa dans la poussière jusqu'à son amie. Cette dernière, étendue sur le sol, se tenait la poitrine. Elle avait la bouche grande ouverte et essayait de respirer.

- Laisse-moi t'aider, Cam. Laisse-moi voir où ce salaud t'a blessée, supplia Lynn, des larmes dans la voix. Camille ! cria-t-elle en voyant sa coéquipière tourner de l'œil. Camille ! réponds-moi !

QUARTIER DE SAINT-SULPICE - PRESENT.

- Qu'est-ce qui t'es arrivée en cours tout à l'heure ? T'es devenue toute pâle et on t'a vu sortir comme une furie.

Agnès baisse les yeux, se souvenant avec malaise de l'incident.

- Je ne me sentais pas bien. Je n'ai pas pu déjeuner ce matin. J'avais mal au ventre et la tête qui tournait.

- Si t'es malade, reste chez toi. Tu vas nous filer ta gastro.

- C'est rien, rétorque l'adolescente aux boucles châtain. Je ne pense pas que ce soit une gastro. Ça me prend que le matin.

- Ma sœur elle a déjà eu ça. Mais c'était quand elle est tombée enceinte, ricane sa meilleure amie. Agnès sursaute comme si la foudre venait de la frapper. Sophie prend ça à la rigolade, mais elle se sent tout à coup au bord de la panique. Enceinte ? ENCEINTE ? Mes parents vont me tuer, songe-t-elle aussitôt. Mais comment… ? Quand ? Elle fronce les sourcils, tout en suivant son amie qui pianote sur son PDA avec frénésie : elle discuter avec Phil, un étudiant bien trop vieux pour elle, qu'elle a rencontré à une fiesta. C'est peut-être ça ! La fête du lycée, deux mois plus tôt, qui devait être LA soirée de sa vie et dont elle se souvient à peine, à son grand désarroi. Le matin au réveil, elle s'est sentie vaseuse et fourbue, comme si elle avait couru un marathon. Elle a cru à une grippe et ne s'en est pas inquiétée davantage, même si les marques qu'elle avait aux poignets l'ont intriguée pendant les quelques jours où elle les avait cachés sous un pull informe. Enceinte ! Non, ça doit être autre chose, une gastro, par exemple. Dès qu'il en traîne une dans le coin, elle est pour elle. Sauf qu'elle n'a jamais eu autant d'appétit. Mes parents vont me tuer, se révolte-t-elle encore contre le destin. Comment je vais leur annoncer ça ? Qu'est-ce qu'ils vont dire ? Elle lève les yeux au moment où elles passent devant l'église Saint-Sulpice. Elle aime bien cet endroit, il respire la paix et quand Sophie ne l'accompagne pas, il lui arrive d'en faire le tour en marchant très lentement sur la pelouse bien verte. Elle n'est pas particulièrement croyante, mais il lui vient l'idée saugrenue d'aller se confesser. Déballer tout ça à un adulte avant d'affronter ses parents. Si elle le fait au lycée, le proviseur risque de le signaler aussitôt à sa famille. Et puis tout l'établissement, d'une façon ou d'une autre, le saurait.

- Pourquoi tu traines des pieds comme ça, aujourd'hui ? la ramène à la réalité la voix furibonde de Sophie. Elle lui agite son PDA sous le nez. Phil m'attend à la cafétéria. Il s'impatiente

- C'est pas grave, vas-y, répond la jeune fille d'une petite voix. Son amie la considère d'un air suspicieux.

- T'es sûre que ça va ?

- Mais oui, t'inquiète. File, moi je passe à la bibliothèque.

Ce seul mot suffit à faire décamper son amie. Elle déteste ce genre d'endroit où Agnès, elle, peut passer des heures. Elle aime surtout les atlas et les livres sur les mythologies. Un jour, elle deviendra géographe ou archéologue. Elle se presse le ventre. Mais si je suis enceinte, tout ça ne se réalisera jamais. De nouveau, elle regarde vers l'église. Un homme sort et la regarda d'un air surpris, quand elle recule brusquement.

- Ce n'est tout de même pas moi qui t'effraie, lui lance-t-il avec un sourire rassurant. Elle secoue la tête.

- Je… suis en retard, balbutie-t-elle avec embarras.

- La maison du Seigneur est toujours ouverte. Si tu as besoin de quoi que ce soit...

- Merci beaucoup, mais j'ai trop de choses à faire ! le coupe-t-elle avant de filer en se traitant de lâche. Comment tu vas faire, maintenant ?

Le Père Eugen Heiden suit la jeune fille des yeux, jusqu'à ce qu'elle disparaisse au coin de la rue. Il tourne ensuite discrètement la tête et remarque aussitôt la voiture grise garée à la même place depuis le début de l'après-midi. La flic ne renoncera pas si facilement. Ça fait deux jours qu'elle attend là. Il soupire, puis retourne à l'intérieur. Il traverse la nef d'un pas pressé, passe dans la sacristie et tourne la croix en bois fixé au mur pour dévoiler un passage secret ouvrant sur un escalier sombre. Il descend les marches sans la moindre hésitation et arrive dans une petite pièce secrète. Là, son regard se pose sur le dos d'un homme assis dans un fauteuil gris, plongé dans un vieux livre dont il tourne délicatement les pages jaunies. Eugen hésite sur le seuil, se demandant comment aborder son ami. Cela faisait un moment qu'il se doutait de ce qui allait arriver. Depuis sept ans qu'il connaît Ishmael, jamais il ne l'a vu prendre un tel risque. Prudence est son deuxième prénom... sauf lorsqu'il s'agit de Lynn Bellange.

Eugen se rappelle de son effarement en apprenant l'existence d'Ishmael. On lui avait annoncé qu'il devait se rendre à Trinity pour assister le père Casperri, sans lui préciser au départ de quoi il s'agissait. Le soir de son arrivée, le père Heiden, à peine descendu de son taxi, avait assisté à une lutte féroce entre le pensionnaire de Saint-Sulpice et une créature dont il apprit plus tard qu'il s'agissait d'un Démon. Ça s'était passé dans une ruelle qui jouxtait l'église. Autant dire que pour une intronisation, il avait eu droit à un véritable baptême du feu. Il avait vu Ishmael réduire son adversaire en poussière et quand il en avait parlé à Casperri, celui-ci s'était contenté de sourire.

- Estimez-vous heureux d'être là pour me le raconter, lui avait-il dit ensuite, avant de lui confier une mystérieuse clef, celle qui ouvrait le passager secret de la sacristie menant jusqu'à ce repaire. Eugen venait d'entrer dans une longue lignée de go'elîm, bien que le terme ne soit pas vraiment approprié ici. On ne protège pas Ishmael. On se contente de limiter les dégâts. Mais dans le cas présent, cela risque d'être difficile. Le prêtre soupire une nouvelle fois, se préparant à des temps difficiles. Et dire qu'il commence tout juste à se faire à la situation.

- Elle est revenue, annonce-t-il. C'est la troisième fois. (Il a parlé d'une traite, sans qu'Ishmael réagisse.) Elle est coriace.

- Coriace, curieuse, courageuse, charmante, résonne la voix de son ami qui se tourne enfin vers lui. Elle l'a toujours été.

Ishmael referme son livre et le pose délicatement sur la table basse devant lui, déjà bien chargée en manuels divers.

- Tu n'as pas quelque chose à ajouter ?

- Je t'avais prévenu. (Ishmael prend un air amusé.) Pourquoi es-tu intervenu ? Tu m'avais dit que tu devais rester à l'écart.

- Cas de force majeure. Ahriman a fait tuer son amie.

- Tu en es certain ou tu veux t'en persuader ? rétorque Eugen qui recule devant la brusque colère d'Ishmael.

- Ahriman est mon ennemi et je le connais mieux que personne. C'était tout à fait sa façon d'agir : il a envoyé un séide pour faire la sale besogne et effacer ensuite toutes traces du forfait pour que, si vous tentez de raconter toute l'histoire, on vous prenne pour un fou.

- Tu n'es pas fou, murmure le prêtre d'une voix douce. J'ai pu contempler son œuvre, ajoute-t-il en baissant les yeux. Un vent de malaise souffle un instant dans la pièce.

- J'aurais voulu t'épargner un tel spectacle, jure Ishmael, comme je voudrais tenir Lynn loin de cette horreur. J'ai tout fait pour ça. Mais elle est toujours en danger. Par ma faute. C'est insupportable.

- Ahriman te connaît trop bien (mieux que moi, pense Eugen). Il te ramène toujours sur son terrain de chasse.

- Sauf que j'ai désormais les moyens de le chasser à mon tour, gronde son ami en reprenant le livre qu'il lisait.

- Qu'est-ce que c'est ?

- Une pièce manquant à mon puzzle. J'ai une quête, ce soir.

- Avec la flic qui planque devant l'église ? s'exclame le prêtre.

- Elle est là ?

- Et comment ! Sa voiture est garée devant. Si elle te voit sortir, c'en est fini de ta couverture. (Ishmael se contente de rassembler quelques bouquins.) Est-ce que tu m'écoutes ? Eugen l'attrape par le bras. Dès qu'elle te mettra le grappin dessus, elle te bombardera de questions. Je ne pense pas qu'elle ait apprécié la plaisanterie du poète. Elle doit avoir la rancune tenace et ne te lâchera plus d'un pas. Que feras-tu, alors ?

- Je lui dirai la vérité.

- Quoi ? manque de s'étrangler Eugen.

- C'est peut-être la solution.

- Tu ne peux pas faire ça ! Tu y laisserais tes ailes.

- Dieu n'est peut-être... qu'une illusion d'optique.

- C'est à moi que tu dis ça, réagit Eugen.

- J'en ai assez de me battre tout seul, sans savoir exactement dans quelle direction je vais ! s'emporte son ami. Ça fait trop longtemps que je n'ai pas eu de signes. On m'a peut-être oublié.

- Je n'y compterais pas, surtout après tes derniers exploits.

- Je tourne et retourne ça dans ma tête depuis...

- Depuis que tu as revu Lynn, complète Eugen.

- Et j'en arrive toujours à la même conclusion, poursuit Ishmael en ignorant son interruption. Elle devient plus forte.

- Ça veut dire quoi ?

- Elle a décidé de faire face. Ça fait trois fois qu'elle adopte une incarnation agressive. Je connais son âme. Pas de doute. Elle se rebiffe.

- Ce serait tout à fait dans le personnage, admet Eugen.

- Elle pourrait prendre l'initiative d'affronter Ahriman.

- Elle va se faire tuer, relève Heiden.

- Pas si je suis avec elle. Ensemble, nous avons une chance !

- De perdre votre âme ! objecte son ami.

- Un autre veille sur elle, sinon Ahriman l'aurait déjà eue.

- Et après tout, une mort de plus ou de moins.

De nouveau la colère dans les yeux d'Ishmael. Eugen déglutit.

- Tu n'as pas le droit de faire ça.

- Et que dois-je faire, alors ? rugit son ami. Me terrer dans cette crypte en attendant qu'on vienne m'en déloger ?

Il tend vers lui ses paumes ouvertes.

- J'ai les moyens de mettre un terme à cette folie !

- Pas en te servant d'elle. Tu dois combattre tout seul et tu le sais. Depuis tout à l'heure, tu te cherches des excuses, mais la vérité est là. Face à ces monstres, tu es seul, Ishmael. Parce qu'on t'a désigné pour une mission. Tu t'en es déjà trop souvent éloigné à cause de Lynn.

- C'est le prêtre qui parle, ou l'ami ?

- Les deux.

Leurs regards s'affrontent pendant un long silence. Ishmael détourne la tête le premier.

- Tu dois te ressaisir. Le ton du père Heiden résonne durement. Admets que l'avoir revue était une erreur et oublie-la.

- Je ne peux pas.

Ishmael serre les poings.

- Alors, pour Lynn et... pour moi, ne sors pas ce soir.

Eugen quitte la pièce à grands pas, sans laisser à son ami le temps de trouver d'autres arguments pour justifier l'aberration de ses actes. Il ralentit l'allure, en entrant dans la nef, et finit par s'arrêter, levant les yeux vers le Christ de bois se dressant au-dessus de l'autel. Ses lèvres se pincent. Il n'aurait jamais cru se montrer un jour aussi dur envers Ishmael. Ni que celui-ci lui paraîtrait si perdu. Eugen peut à peine concevoir tout ce qu'il a vécu et surtout pas sa solitude. C'est peut-être ce qui lui permet d'incarner la voix de sa raison. Le prêtre soupire. Si seulement il avait pu parler à Casperri et en apprendre plus sur Ishmael. Il a lui aussi l'impression de naviguer sans signes ou directives. Depuis qu'il est arrivé à Saint-Sulpice, personne ne l'a contacté pour s'enquérir de sa mission ou l'avertir s'il se trompait. Aucune des autorités dont il dépend ne peut se le permettre. Reconnaître l'existence d'Ishmael tiendrait de la révolution. Ses protecteurs lui doivent certes beaucoup, mais au nom de convenances ancestrales, ils ne changeront pas leur position d'un iota. Une attitude aussi figée risque pourtant de leur faire perdre un être exceptionnel. Il doit tout faire pour que cela n'arrive jamais et redoubler de vigilance. Avant tout, trouver un moyen d'éloigner cette femme-flic de son ami.

Dans la voiture, Lynn resserre son manteau sur elle et renoue son écharpe. Il va faire froid cette nuit.

A propos de cet extrait :

- Blog de l'auteur : http://corinne-guitteaud.over-blog.fr/

- Site de l'éditeur : http://www.editions-voyel.fr/index.html

(Copyright Editions Voy'[yel] / Corinne Guitteaud, extrait diffusé avec l'autorisation de l'éditeur)